O teu olhar ao ver a flor

Confesso que sinto o gosto sujo do ópio rasgando minhas entranhas, estranhas. A triste entrega inacabada num domingo qualquer... Sentada no parque entre as viagens astrais me fixo à joaninha, pequena, mesquinha. Calada. Eu que vez ou outra revelo que possuo um grito em mim que não cessa, me atormenta nas noites que eu aceito a melancolia concedida, ardida. Canta pro mundo parar agora, que o Prozac tá fazendo efeito e já não vejo nuvens de anis, assim. Faz também o vermelho não irritar, insolente. Minta o blá-blá-blá mais bonito desse troço chamado amor, chore todo o pote de orgasmos possíveis, adore o erro. No fundo, baby, a gata só quer um rato sujo pra dormir, e que isso role com tanta proeza que se torne real pouco a pouco... Como uma migalha de pão perdida na imensidão do existir, é que as vezes, confesso: existir me limita mais do que me cansa, e os porres já não resolvem a inquietação, a busca pela última ponta, o brinde a solidão. Então, boy, devolve o girassol da minha janela, entende a falta de vocação pra Cinderella, e pensa, percebe, o mundo é uma bolha de sabão. E sou assim por não conseguir respirar a muito tempo. Saca? Tempo... E o roxo dos meus lábios não é frio não, é busca maluca por solução, sol. luz. ação. Me deixa aqui no canto da sala, recolhida entre os meus pedacinhos, poucos. Pois sempre me senti perdida, um brinquedo torto.